lunes, 15 de diciembre de 2008




Viviré y moriré mil veces bajo estas luces


como un ser en rebelión que contiene multitudes.


Busco el dolor en mí, no, no a mí en el dolor


y empiezo preguntándome cómo, cuándo, dónde y por qué


siento aquí una herida que es mayor,


pero que se ha de volver menor.

N.Vegas

domingo, 23 de noviembre de 2008

De nuevo en casa....


                                                    

Estrellas del dolor.



Estrellas solitarias y enfermas mueren poco a poco.
Mis insomnios cargan con la pena de una en especial.
Primero era un sueño, ahora es real.
Lágrimas invisibles se estremecen en mi interior.
Ojos ausentes.
Preferiría esa muerte que toca mi mente todas las noches.
Podría detener mi corazón con la mente.
Estoy en la cárcel de la nada.
Mil pinturas me esperan sentadas en una silla.
Mis plegarias miran tu imagen entre las sombras.
Otra vez preferiste a el.
Me evaporo.
Despierto en este infierno.
Creo que estaré aquí por siempre.
La luna mengua.
Desaparece.
Realidades lloran.
Cuento las estrellas.
No está la mía.
Lágrimas queman por dentro.
Me convierten en cenizas bajo las sabanas.
Mis la lágrimas corren por mi piel 
y bañan tu ausencia.


Yisus art.


lunes, 10 de noviembre de 2008

Oaxaca.

Bueno, pues mañana me voy a Oaxaca a arreglar unos asuntos con una galería y a checar algunos lugares y rentas para el prox. año irme a vivir unos meses a ese bello estado. (ojala y si pueda el prox. año). Nos vemos en unos días...

domingo, 2 de noviembre de 2008

Dia de muertos.





Bueno. hoy que es día  de muertos, dejo dos fotos de una ofrenda que puse en mi casa hace ya varios años, espero y el próximo año pueda poner una ofrenda de esta magnitud, seria muy bello.

Y bueno para esta ofrenda que  puse, recuerdo que hice un estudio muy bueno sobre ofrendas tradiciones y sobre todo de los aztecas, por eso esta en circulo, porque representa el centro, el ombligo de la luna, osea a nuestro México.



La palabra México tiene su origen en la lengua náhuatl. El nombre original del lugar es metztli, que significa Luna; xictli, ombligo o centro; y co, lugar.

México significa entonces: "lugar en el ombligo o centro de la Luna", porque el lago de Texcoco, en el México antiguo, se llamaba lago de la Luna y en el centro se encontraba la gran Tenochtitlan.

También hice la representacion de un "tzompantli" que quedo muy bello. Etzompantli era un altar donde se colocaban los cráneos de los sacrificados, generalmente cautivos de guerra, con el fin de honrar a sus dioses, y era la manifestación más evidente del control político-religioso que ejercían los aztecas.

Que hermosa y rica cultura tenemos, no se porque nos andamos con mamadas del hallowen y esas estupideces jajaja, pero en fin, eso es lo bonito de la vida que hay gente para todo. Espero y les gusten las fotos.

viernes, 31 de octubre de 2008

Soledad




La                       


                           intimidad


   mas 
     

                                                         alta,

la 

    mas


                                              callada

             estrella

                                                                o

el 

            correr
     de
         la 

                                                 sangre

siempre

   hacia
                          si

                                      misma.



Ali chumacero (poemas no coleccionados)

jueves, 30 de octubre de 2008

...simplemente Leopoldo Maria Panero



Dejo la imagen de la obra  "Homenaje a Leopoldo María Panero" (aun no esta terminada pero así va hasta el día de hoy)

Y tambien dejo un reportaje-entrevista que encontré de Leopoldo María Panero y el vídeo que realizo Carlos Ann y Enrique Bunbury con Panero, llamado "Un día con Panero" para los que me conocen entenderán porque escogí a Panero para hacerle un homenaje, solo puedo decirles que es el abuelo que nunca tuve...

















El loco mirando desde la puerta del jardín 
hombre normal que por un momento 
cruzas tu vida con la del esperpento 
has de saber que no fue por matar un pelícano 
sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros 
y que nada sino el azar y a ninguna voluntad sagrada 
de demonio o dios debo mi ruina. 
Leopoldo María Panero, Poemas del manicomio de Mondragón, 1987


Leopoldo María Panero es el poeta más importante de España, aunque España le haya puesto una camisa de fuerza y lo envenene con el calmante haloperidol.

Encerrado en un manicomio hace casi dos décadas, el diario español El País pareciera haberle descubierto, y le entrevistó en un lugar conocido como la Residencia de Estudiantes. Escoltado, el poeta, por su colega y amigo Félix Caballero y una sugestiva admiradora, llamada Amaraba, habló de lo humano, divino, la poesía, España, la democracia, el Quijote, Neruda, la psiquiatría, sus preferencias sexuales, Freud, el Papa, Rasputín, Lacan, todas las etcéteras de las preguntas y de lo que le rodea: la locura. Panero, creo, no le deja un solo pelo a la lengua de sus palabras.

Panero viajó este año a Chile, invitado, bajo una estricta custodia, y recitó su poesía en el manicomio de Santiago de Chile, sitio de una vieja capitanía hispana, cuyo capitán general perdió la cordura en los momentos de apremio.

La conversación de El País con Panero, autor de una poesía en el límite, sin fondo, un lenguaje en escombros permanentemente, no incluyó poemas de su factura, sino dejó funcionar la escopeta con su pólvora acorralada en el manicomio del doctor Rafael Inglod, en Islas Canarias.

El puto infierno, dice Panero

Les confesó en el arranque a sus entrevistadores, Miguel Mora y Jesús Ruiz Mantilla, que España es la que está loca, no él. Sus respuestas están llenas de lucidez, humor, del peso rotundo de su palabra. Y ese fue el titular de El País. "Lo de Rasputín fue una noche y a puerta cerrada; lo mío va para 20 años y es a la luz del día: el diario de un hombre infinitamente envenenado".

Es probable que Mora y Mantilla no conozcan su poesía, pero Panero ha dicho esto: Se cantan himnos a la virgen y loas a la cruz / que no existe, y al más allá, mientras Dios quema / y mi cuerpo escupe sobre el suelo el martirio / y vomita la cerveza y el vino del sufrimiento. / Porque la religión no son dogmas ni anhelos abstractos / sino el sufrir de otro sufrir, el matar por amor / hasta llegar a este final en donde sólo se habla de odio / Que Dios perdone mi odio, y lo perdona / pero tú no, animal hispano, bestia que no perdonas / el genio que no tuviste nunca caridad / mientras San Juan de la Cruz llora en la pradera de la / noche.

En este recreo con la prensa y que El País supo destacar en primera plana de su web durante todo el día, Panero califica su hogar en Inglod, de puto infierno, sí, el manicomio, donde pasa la vida junto a una ventana que mantuvo tres años abierta, lo que le ha significado ingerir dosis de haloperidol para atontarlo, comenta. Atonta. Pero más inteligente que yo, imposible. Soy tan inteligente como Nieztsche. Seguramente Panero pensó en la escena del 3 de enero en Turín, Italia, 1888, cuando el filósofo alemán se abrazó llorando a un caballo que un cochero golpeaba brutalmente. De ese acto de amor partió la locura de Nietszche, dicen.

El diagnóstico de Panero es esquizofrenia, una enfermedad normal en el mundo actual. Salga a la calle, converse con un político, vea la disociación en el discurso y la realidad, cómo los semáforos son unas luces decorativas en el paisaje urbano desolado, reventado por los avisos de neón, bajo el desamparo del hombrecito troglodita que consulta su celular como un librito mágico lleno de entretención.

Donde vivo, en el quinto mundo a mano derecha, los locos entran y salen del sanatorio, se confunden en las calles, forman parte de la sociedad, la que les anima a compartir sus proyectos en el manicomio local. La gran frase, locos de atar, ha quedado totalmente obsoleta donde vivo. Es una feria de idiotez erigida en la suprema causa perdida.

La realidad de Panero es otra, y como interno, acusa que no le dejan fumar, le obligan a hacer la cama siete veces al día (¿alguna cábala para locos?) "y aquí azuzan a los locos contra mí y no los atan, sólo lo hacen con los viejecitos por nada", les comenta a los de El País. El periodista le pregunta por otra medicina habitual: ¿Le dan electroshocks? Es como una especie de desayuno, al parecer, por la pregunta nada de poética. "López Ibor te daba electroshocks y luego te ponía una imagen de santa Teresa en la mesilla. No he visto un nazi parecido en los días de mi vida. Ahora, la lobotomía y el electroshock están prohibidos, y las correas también, salvo en caso de sangre o pelea", complementa su respuesta Panero a El País.

Los años han roto mi cara

Ya el diálogo se ha animado: ¿mienten los locos?, los periodistas buscan la verdad de primera mano y arrojan esa pregunta de patinazo. Y viene la lucidez de Panero: los locos yerran, pero no mienten. Él, remató, a los cuerdos reporteros: Un loco tiene la perniciosa manía de decir la verdad, como el borracho.

Y el cuestionario continúa por el mismo camino, mostrando una supuesta soga en la casa del ahorcado: ¿Acaso existe la locura? "No. Los locos son gente muy puteada y se esconden para que no les hagan más daño. El mito de la enfermedad mental, de Thomas S. Szasz: si el loco es un hipócrita, no está loco, es un hipócrita y punto. Yo aprendí telepatía en París, entendí que pensar venía de hablar, y hablaba y leía en voz alta. Me quedé telépata". Algo parecido a un vidente, un transmisor psíquico, quien se comunica con los sentidos, sin Internet ni otros intermediarios físicos.

En su libro, Poemas del manicomio de Mondragón, Panero dice que la locura se puede definir, muy brevemente, como una regresión al abismo de la visión o, en otras palabras, al cuerpo humano que ésta gobierna. Yo he sido la diversión de España, acusa, por mucho tiempo, a la menor tentativa de defenderme, encontraba la muerte, primero en Palma de Mallorca en forma de una navaja, y luego, en el manicomio del Alonso Vega, en Madrid, en forma de una jeringa de estricnina.

Los años han roto mi cara / y dicen que no es sangre, sino pus la que corre / lentamente por el tembladeral de mis venas / donde agoniza un dios del pasado / que desde el poema nos llama con la llama de un muerto.

Panero habló con la lámpara y la vela encendida, de acuerdo a los claroscuros del momento. No en vano, sobre la mesa había siete paquetes de cigarrillos entreabiertos y el poeta es una chimenea en tiempos de elección papal. El humo se hace más humo en silencio. Nos ha dicho en su poesía y en esta entrevista, que es un poeta culto, con memoria, actual, de una vigencia extraordinaria en un planeta caótico, de notorios climax esquizofrénicos, de una banalidad rica, sustancial, irritante, para saturar un paisaje con un nuevo escalofrío y fantasmas que el viejo Marx hubiese preferido nunca mencionar.

Lacan, Marx, Ana Torroja

Los periodistas se sorprenden, es uno de los pocos comentarios que hacen en su entrevista, que tampoco describe el lugar donde suele habitar físicamente el poeta. Por ser las únicas definiciones sobre ese momento y relacionadas con lo que perciben de Panero, escondido en la mala conciencia española, aquí las incluyo textualmente, como un paréntesis de estos comentarios: "Leopoldo María Panero (Madrid, 1948) fuma como un loco pero apaga los pitillos antes de la mitad. Sufre esquizofrenia, o eso dicen los psiquiatras. Los únicos síntomas aparentes son sus murmullos inaudibles, su enganche a la coca light y su paranoia (comprensible) con la CIA. Por lo demás, su lucidez destellante, su inteligencia sarcástica, su cultura-baúl (suelta citas y recita en varias lenguas y sectores: Lacan, Marx o ¡Ana Torroja!: "Y los jamones son de York") y su curiosidad insaciable (poesía, literatura, psiquiatría, antipsiquiatría, física...) le convierten, más bien, en estos tiempos lelos, en un cuerdo tan indispensable como inalcanzable".

Ahora sólo duerme adentro, en el manicomio del doctor Rafael Inglod, comentan los periodistas, bajo la carga demoledora del haloperidol, un tranquilizante que él desprecia, como toda la psiquiatría que le han echado encima en estas dos décadas. Todo ingreso es un secuestro, ha dicho Panero, y reiterado, toda internación es ilegal. Los periodistas continúan su cuestionario limpio, como una navaja. ¿Psiquiatría o poesía? "He pensado dejar la poesía como Rimbaud para dedicarme a la psiquiatría, pero a la real, no a esa falsa que Wittgenstein llamó La máscara y el lenguaje.

Ambos poetas están editados por la Colección Visor de Poesía y comenzaron a escribir desde muy joven. Rimbaud se deshizo de la poesía a los 19 años, pero ya había vivido Una temporada en el infierno . Lo dice el poeta maldito: "He creado todas las fiestas, todos los triunfos, todos los dramas. He tratado de inventar nuevas flores, nuevos astros, nuevas carnes, nuevas lenguas. Creí que había adquirido poderes sobrenaturales. ¡Pues bien!, tuve que enterrar mi imaginación y mis recuerdos". África consumió a Rimbaud, quien regresó a Marsella sólo para morir en brazos de su hermana Isabelle. Panero vive hace dos décadas en su Infierno, y sus versos dicen: "Y yo soy el cristal del infierno / el cristal para morir tan solo / para morir como en la página delgada del sufrimiento / como el sufrir del más atroz del sufrir que no existe / el sufrir en la página / que no existe". ¿Cómo se hizo poeta? "A los cinco años. Mis padres estaban aterrados. El poema decía: Mi corazón temblaba y no era un sueño / fueron muriendo todos los soldados de la guardia del rey / y mi corazón seguía temblando' ".

¿Le robó las credenciales a Dios o al diablo?

¿Panero le robó las credenciales a Dios o al Diablo? Es una pregunta para la sociedad y las autoridades españolas, sus poetas, periodistas, intelectuales, la Academia de la Lengua que Panero destraba con sus gestos, sonidos, miradas, la desesperación de sus ruidos, su intacta palabra.

El cuestionario sigue viento en popa: ¿La literatura cura? "Alguna sí. Los literatos españoles se dividen en dos: el burgués ambicioso y los mamarrachos abominables". Panero no tiene pelos en la lengua y responde como si viviera en el Viejo Oeste. La soledad de la poesía, el desencanto, la infamia dorada, toda la pasarela para un pobre escenario y performances provincianas. La roja nariz del payaso sonriente en la palidez de la historia poética .¿Cree en la democracia? "Soy anarco individualista, pero creo. Me sorprende que alguien dijera que la democracia es un anacronismo. No creo que Tejero sea muy moderno. Pero los diputados están como cabras". No hay tema para Panero donde él no tenga su claridad, vigencia, actualidad. ¿Por qué El País no lo contrata como columnista? De pronto corresponsal en Afganistán. Allí, el viento tiene cinco esquinas. Panero podría ser la alfombra voladora. Panero es admirador de Ana Torroja, autora del álbum Puntos cardinales. El poeta está al día del día, que vive y lo vive, en la marginalidad del escenario que se describe aparentemente en los periódicos en las páginas de obituarios. Los reporteros de El País podrían haber rayado a la salida del manicomio: Panero vive la locura de todos. Y podrían recitar: En el oscuro jardín del manicomio / los locos maldicen a los hombres / las ratas afloran a la Cloaca Superior / buscando el beso de los Dementes . Se sigue deslizando el cuestionario con la actualidad. ¿ Qué le parece la ley de matrimonio homosexual? "Yo soy bisexual y sadomasoquista. Sádico con las mujeres y masoca con los hombres, aunque también sádico con algunos tíos, depende de lo guapos que sean". Ahí está Panero, frente a su propio espejo, mirándose las entrañas y dejándolas al descubierto, para su público y admiradores. Es un triángulo de trece caras. La luz solitaria que nos ve en el reflejo. Tal vez, en el diván, todos los perros son azules, Panero. Y los lúdicos reporteros prosiguen su rutina con un disparador insaciable en su lengua. ¿Freud o Lacan?, porque no pueden preguntarle: Maradona o Pelé: están con Panero, con más formación que ambos, sagacidad y manejo de la locura.

"Freud se creía el anticristo, pero era ambiguo", responde Panero, en su estilo filoso. "Decía: '¡¿Sabía usted que soy el diablo y Dios construye catedrales en torno a mí?!'. Lacan sabía que los locos sabían que él era el anticristo. Según Jung, Cristo y el anticristo son el sí mismo. El yo no existe en la especie humana. Es lo que Lacan llamaba 'el sombrero de Napoléon'. El yo es en lo que se pierde el loco. Y el anticristo son los bancos". Ese es Panero, sin un pelo de retórica. Se pronuncia más que los intelectuales que están libres, en las universidades. Lo hace con la actualidad de un monje del siglo XXI.

El Quijote, una novela río asquerosa

¿Por qué no abre un dispensario antipsiquiátrico? "Pensé hacerme millonario con la antipsiquiatría y lo sería si me pagaran los derechos". Sal y pimienta, el poeta, su materia y la de sus interrogadores. La poesía, literatura, ha sido su mundo. La pregunta no se hace esperar: ¿Su poesía es automática? ¿Pensaron en el surrealismo o simplemente que un loco escribe en automático, con el casete corrido, sin pensar, sólo aflojando el disparador del subconsciente incontrolable? ¿Es una pregunta vieja, de otra época o una viveza? Me pongo, intento ponerme, en el lugar del poeta-entrevistado, objeto de observación, ahora, y aniquilamiento, en los últimos 20 años. ¿Qué habrá pensado Panero, me pregunto, y sobre todo, que le habrá pasado por la mente cuando le preguntaron sobre su poesía, escritura, para ser exactos? Un poeta leído y que tiene una particular visión, una manera de entender la poesía. Y así responde, en la gracia de su gracia:

No me prohíbo nada salvo cagar en la silla. Pero mi poesía es técnica. Hablando del cuerpo, Spinoza dijo: "Nadie sabe lo que puede el cuerpo". Y Neruda: "Te escucho orinar al fondo de la habitación". Voy a echar una meada.

[Se va, vuelve] Se refiere al poema de Residencia en la Tierra de Pablo Neruda, "Tango del viudo", que por demás es un gran poema.

¿Cuál es su poeta favorito? "Neruda no me gusta. Mallarmé, sí. Escribe científicamente" [recita un poema en francés].

¿Preferiría ser francés?

"Querría irme a París. Allí no están tan locos como aquí. Aquí no se puede pensar. No es raro que el Quijote sea el ídolo. A San Juan de la Cruz casi lo queman porque se lavaba todos los días. Este país está obsesionado con el sexo desde hace siglos y por eso odian a Dios, porque lo ven castrador".

¿No le gusta el Quijote?

"Es una novela río asquerosa. Me gusta El licenciado Vidriera". Ahí está retratado en sus gustos, verdades literarias, pero su poesía habla por él. Ahí está su mirada y la máscara. No viaja en automático el poeta, como suponían los reporteros. Se instala en la lucidez de su sombra, en las ruinas que lo dejan intacto para reconstruirse nuevamente. Es la sensación consciente de un pataleo de un ahogado que sabe respirar a sus ritmos. Panero trabaja donde nace y muere el poema. Crucifica la luz, arde en el sueño frío, es hermano de la muerte, pero sobrevive por temperamento a sus propias aguas y costes. Sólo asume. El verbo proveerá. Todo lo demás es Panero. Y viene el final del barranco de preguntas. Los que no son poetas, creen en una suerte de magia, inspiración celestial, un llamado del más allá, estando todos bien acá. ¿El poeta es un mago, un pequeño dios, un duende, que coño es Panero?

¿Quién le dicta sus poemas?, preguntan Miguel y Jesús, quienes le siguen crucificando a preguntas: ¿Escribe en trance ? "Como no sea mi conciencia... El hombre no habla, es hablado, dijo Lacan. No creo en la bestia de la inspiración, yo cultivo el espanto como una ciencia". Me pregunto en medio de este interrogatorio, ¿por qué El País no editó un solo verso de Panero? Un poeta desde un principio y final, es su poesía. Es el cuerpo a la sombra. Todos somos el delito.

El papa, mi doble

¿El nuevo papa?

"Un filonazi. Mi doble".

¿Zapatero?

"El príncipe de las tinieblas. 'Oh, Satán, tú tienes dos cosas: el oro y el regazo de la mujer' (Goethe)".

¿Negociar con ETA?

"Por supuesto. Hace siglos dije que sólo ETA hace oposición".

Mis preguntas, las que le hubiese hecho, y no es de locos: ¿Aceptaría el Premio Nobel? ¿Una Embajada en Bagdad? ¿Un poema es redondo, cuadrado, triangular o no tiene formas? ¿Cuántas veces cree haber hecho su cama? ¿Qué lee ahora? ¿Qué libros tiene en su biblioteca? ¿Participa en concursos de poesía? ¿Mira el calendario o el reloj? ¿Prefiere la noche o el día? ¿Sabe quién es después de las dosis de haloperidol? ¿Ama a alguna mujer, persona, animal o cosa? ¿Recuerda el día en que dejó su casa, la calle, la sociedad? ¿Sueña? ¿Qué recuerda de la vida que no sea la muerte? ¿Una palabra favorita, una película, un libro, un animal? ¿Qué acto de locura no cometería? ¿Si lo dejaran salir, a dónde iría primero? ¿La locura es un acto de fe? ¿La cordura es una cuerda que puede cortarse? ¿Qué le recomendaría a un loco? ¿Por qué punta entra a una madeja un orate? ¿Usted trabaja con Internet, tiene acceso? ¿Quién califica, administra y maneja la locura? ¿La locura es un tema personal o de Estado? ¿Una casa de locos es rentable? ¿Con qué personaje le interesaría conversar, entablar una amistad? ¿Quién fue el primero en abrir la puerta a la locura? ¿Está de acuerdo en que la imaginación es la loca de la casa?

Posdata

La poesía es un estorbo, una curiosidad no indispensable, un lenguaje cargado de malas intenciones para poner a pensar. Quizás, un acto de locura en un mundo esquizo, pero lineal. Panero es este espejo dormido en nosotros, un anillo para la boda con la realidad. Sólo veo su rostro sobre una ventana de España, su mirada peninsular, adentro de sus adentros, sus orejas y nariz larga, mirada de alguien sometido a la Inquisición. Pienso que Panero ya no está allí. Es un fragmento peninsular su rostro, el mapa árido de España, la fértil imaginería de un mundo de locos, alguien que no llegará a puerto, porque no existe.

Panero, Panero

Panero ya conoció el infierno, 
el diablo celeste de la creación 
viene devuelta sin un respiro 
y escupe en la cara de España. 
Reina mía, se ha roto la luna 
en la roja noche del cristal 
y es puerco pensar ahora en Bizancio. 
Locura sería, mi Dama, que mi poesía 
estuviera en cartelera, 
nada más teatral que el espanto 
y el mundo arrodillado en un grano de arena, 
meciéndose con la muerte 
frente a nuestra vereda y de azul. 
Falta poco para que ocurra 
ese milagro, no lo sé. 
Un niño cierra su primera vocal. 
En alguna ciudad alguien 
se siente un paréntesis. 
¿Por qué lado abrirá el mundo 
la mañana de mañana, Panero?



miércoles, 29 de octubre de 2008

Que huevaaaaaa...





Aquí dejo lo que pinte el día de hoy, me gustaría terminar esta pintura mañana, me falta la ropa y lo que llevara abajo, pero creo que no me va a dar tiempo porque mañana y pasado trabajare en el encargo que me hicieron, debí trabajar en el encargo desde el martes, pero la verdad preferí trabajar en mi obra, eso de los encargos no me gusta mucho que digamos jajaja o mas bien nada jajaja, ni modo de algo tengo que vivir, que hueva...

martes, 28 de octubre de 2008

Llego la inspiración!!!!





El día de hoy si que trabaje, tenia mucho tiempo que no pintaba tantas horas seguidas,(como 10) y la verdad estoy cansado pero muy feliz, porque la obra esta quedando perfecta. En estos momentos es cuando me doy cuenta, el porque en algunas pinturas tardo tanto en continuarlas, y la razón es porque prefiero esperarme a que el artista aparezca jajajaja, aunque la verdad esta ocasión tardo bastante en llegar, jajaja, como 6 meses o mas, pero llego, o mas bien lo llame. Bueno el caso es que en estos momento me doy cuenta que mi decisión de encerrarme y alejarme de todos están dando resultados muy buenos, y eso me da la razón, y me pone infinitamente feliz, es solo el comienzo de algo muy muy grande que sucederá en mi vida, recuerden eso.

lunes, 27 de octubre de 2008

¿Y tu?




Día y noche en vela abriendo mi sendero, pero… y tu?,
¿Así te dejaron las luces de colores?, los ruidos de esta ciudad te dejaron ahogada?
Tus sueños ahora tienen costras de humo y asfalto. No hay calma en ese lugar. La calma se esconde bajo mi cama. Bocinas y voces retumban en tus oídos. Ahí no hay lugar para los seres alados ni para los sueños. Las  maquinas abrazan a mentes y cuerpos cansados. Tus ojos fijos en la nada. Las personas frente a su televisor comen y lamen mentiras, mientras la tortuga disfruta de la calma que esta debajo de mi.

Mi camino.






Me levanto y comienzo a pintar sin lavarme la cara, tal vez complete un lienzo, de tantos que tengo. Con las ideas que conservo y las que he perdido, con los recuerdos en mi corazón, seguiré el camino.

…y escuche tu voz, “Tienes que escoger me dijo” , escogí la soledad y el frió, pero no equivocare el camino.

…y tu quieres que me aparte de el, dices que hay un sendero, que es la luna con su palidez la que no me deja ver. Pero mire hacia los lados y nada  era mio , fue cuando supe que no hay vuelta atrás, ni desvíos, solo esta mi camino.

viernes, 24 de octubre de 2008

La locura anida 1


Ahora me doy cuenta que todos somos iguales, y los que no somos iguales , somos tan diferentes que estamos ausentes.

El otro día vi al principito caminando hacia su casa, estaba muy herido, creo que es por eso que ya no sale , ya ni el teléfono atiende. ¿Serán las indicaciones del psiquiatra?, Sigue con tu vida pero nunca te alejes de el artista maldito que hay en ti. No lo culpo, a mi me paso algo parecido, me desintoxique, me olvide y desayunaba al medio día, solo tenia 5 min. de felicidad, la verdad, a veces mataría por 5 minutos mas.

¿Y que mas?

Pues nada, ya sabes lo normal de la vida.

¿Cuál vida?

Pues no se, la mía te  asustaría, pero aunque me gusta también me asusta, y la verdad, tengo momentos de debilidad, muero por buscarla o llamarle, ir al cine a comer, hablar de arte, música y de mas estupideces, y olvidarme de las mañanas  raras. Y miro a los otros que son como yo, mala vida (artistas) si no se suicidaron ya, es por cobardía, y he pensado que seria de mi si fuera diferente, un buen trabajo, facilidad para socializar, carencia intelectual, dinero, autos, casa, fama, mujeres, no estaría mal… pero en cambio, la herida es mortal, pero no estoy solo, de verdad!, me acompaña mi propia soledad.

...pero ahora nadie sabe lo que pasa con la gente diferente, “El arte se pudrió mucho antes del milenio”, y que pasa con los pintores, con los poetas, con los soñadores, ¡Yo te diré que pasa!  Esta vida moderna los aplasta, les pasa por arriba y no le importa, los encierra con un poco de licor y droga, yo lo veo muy claro!, es inevitable, se vuelve uno decadente, en una sociedad donde solo engordamos y sufrimos por la contaminación, el calor… ¿será por la capa de ozono? O por lo estúpidos que somos?.

                                                                           Gracias Andrés Calamaro, inspiración para este texto.


martes, 21 de octubre de 2008


Aquí otro paso en la obra, perdonen la mala calidad de la foto pero, me dio hueva tomarla otra vez, jajajaja, pero prometo poner una mejor mas adelante.

Esta quedando muy bien, ahora tengo un gran problema, y es que tengo como mil ideas para continuarla, solo tengo que elegir cual sera la mejor, por eso la dejare un par de días en lo que pienso cual sera la mejor opción, mientras me dedicare al encargo que me hicieron.

lunes, 20 de octubre de 2008

Un poco de lo nuevo.


Un pequeño adelanto de lo que estoy pintando...

Manta y Doctor.


El día de hoy no he podido hacer mucho, pero en  la noche me pondré al corriente, lo que pasa es que me toco ir al doctor en la mañana y cuando regrese hice una manta que me encargo un amigo para su novia, y ya la termine y por la noche pienso trabajar en una pequeña pintura que estoy haciendo, espero poner las fotos hoy mismo, mientras, dejo la de la manta y les cuento lo que me dijo el doctor, bueno fui por la lesión que no me ha dejado jugar ya algún tiempo, y no son nada de buenas noticias, tengo una pubitis la cual si no me cuido unas tres semana como si fuera de cristal, y después hago una terapia de rehabilitacion muy rigurosa, podría pasar por quirófano o despedirme del fútbol para siempre, así que mejor me cuidare como si fuera de cristal jajaja, aunque la verdad eso me molesta mucho, pero de solo pensar en el quirófano me hace cuidarme aaaaaaaah huevo jajajaja, yo creo que estaré bien si me cuido como debo, así que desde hoy, soy de cristal jajajaja.

viernes, 17 de octubre de 2008

AUTOAYUDA






...sé que muy pronto aprenderás a vivir sin mí,
                 pero     dime,
 ¿aprenderás a vivir algún día contigo mismo?

Doctor, qué no funciona aquí en mi cabeza?




...camina tú delante
y te llamo impostor

si aguantas bien el
equilibrio

...a las personas no hay quien las entienda
Será que a lo mejor les resulto tan extraño
¡sí!
como
ellos lo son para mí.

jueves, 16 de octubre de 2008

Cosas bien hechas




Dejo la letra de una canción de Nacho Vegas, esta canción me hizo llorar cuando la escuche, es una canción muy fuerte...espero y algún día la puedan escuchar, no tengo mucho que decir, solo que...
DUELE MUCHO.



Podrías decir que todo esto fue un error y que no volverá a ocurrir, que la vida es algo más, y que tiemblas sólo de pensar que te la vuelva a amargar. Podrías decir algo así, y dirías bien. Podrías pensar que no me volverás a ver, que en tu vida ahora soy bienvenido igual que un recién nacido subnormal, que un cáncer en la flor de tu vida. Podrías pensar algo así, y pensarías bien. Podrías sentir algo que abrasa tu interior y que no te deja vivir, como agujas que alguien introdujo hasta el fondo en tu carne. Podrías sentir algo así, y sentirías bien. Podrías rezar, rezar por ejemplo así: "Que no vuelva a aparecer y que yo no vuelva a acudir a él. Dios, haz que lo olvide." Podrías rezar algo así, y harías muy bien.


Nacho Vegas.

martes, 14 de octubre de 2008

Cajas.





...bueno, ahora explico de que trata este proyecto de las cajas, en realidad la idea surgió de una forma muy natural... como lo explico?... a ver..., primero el significado. La idea es hablar de aquellos sentimientos... noooo, mas bien de aquellos momentos en los que uno queda marcado por un sentimiento, sea bueno o malo, como por ejemplo: el amor, el desamor, el abandono, o algún acontecimiento trágico de nuestras vidas que nos dejan marcados y que nunca olvidaremos, hay algunos que dicen que el tiempo lo cura todo, yo creo que eso es una mentira, eso lo dicen como autoayuda jajaja, pero lo que si ocurre es que aprendemos a vivir con esas cosas que nos marcaron,y si no aprendemos a vivir con eso, por lo menos fingimos jajajaja, pero nunca se olvidan, y pasan a ser de algo que estaba en primer plano a algo que nuestro día a día lo abandona en un segundo plano, o mejor explicado pasa del consiente al subconsciente, pero ahí esta ese momento, ese sentimiento sigue ahí de por vida, se nota en nuestro caminar, en nuestra forma de hablar, en nuestra vida en general, si fuéramos mas inteligentes o pusiéramos un poquito mas de atención primero a nosotros mismos, nos daríamos cuenta de esto que les estoy diciendo, y así podríamos darnos cuenta de que es lo que a cada uno de nosotros le ocurrió, pero eso ya es un debraye personal jajajaja, bueno el caso es que estas cajas tratan de expresar eso que seguimos y seguiremos recordando toda la vida, representan todos esos momentos que nos han dejado marcados.

El proyecto no tiene un numero de cajas ni limitacion en cuanto al material ni nada por el estilo, tampoco tienen limites en cuanto al sentir, con esto quiero decir que registrare cualquier tipo de cosa que me marque de por vida, es algo que pienso seguir haciendo el resto de mi vida, es un proyecto muy interesante por eso mismo, espero y le gusten los trabajos, la verdad a mi me gustan porque creo que es una gran gran idea esto de hacerlo durante toda mi vida, ahora solo falta que lo haga jajajajaja,  seguro se sentirán identificados con las cajas, y bueno, les dejo imagenes de otros ángulos de las primeras dos, otra cosa, las cajas en las que están en estos momentos son provisionales, ya que pienso hacerlas de madera y de gran calidad, pero como quiero exponerlas la prox. semana en el teatro café de mi amigo Jorge, utilice estas provisionalmente.

"Cajas dificiles de explicar" 2


Aquí esta la imagen de la segunda caja, si que me la he pasado trabajando estos días jajajajaja, bueno la verdad ya casi las tenia terminadas jajajaja, pero ahora ya no es casi, ya están terminadas.

Estrellita






Este trabajo es producto de un escrito que hace tiempo hice, dejo un par de fotos y el escrito, ojala y les guste.



                                             Estrellita


Estrellita de fresca espuma de mar, y de llanto de niña,
¿donde esta aquella luz que ponías en el cielo?
como si fuera una sonrisa.
¿donde están esas estrellas que en tus ojos vivían, como luces en el cielo
y tu risa de fantasía?
 
Estrellita de mis besos, te has marchado con la aurora, por sus lágrimas bonitas
y a mi... me has dejado solo, como a una olvidada hoja,
desnudo en el frió, en una noche perdida...
 

Cajas dificiles de explicar 1





Dejo la imagen de una de las obras de mi proyecto llamado "CAJAS DIFICILES DE EXPLICAR", en la noche pondré mas imagenes de esta y de otra caja que ya casi termino, solo que me gusto tanto que ya quería poner esta jajaja, que bueno que soy jajajaja.

lunes, 13 de octubre de 2008

Bienvenido...



Al llegar a casa, sientes, gran insatisfacción…

Dejas en el camino, gente triste como tu.

Y dentro de tu cabeza, chillan dando vueltas, mariposas al volar.

Solo avanza un poco mas,  y quizás me oigas llorar.

Si es que lees esto habrás llegado a tu soledad.

Escucharas a alguien que te hará, alguna indicación, no le hagas caso, eso, supondría un grave error.

Y dentro de tu mente siguen dando vueltas mariposas que te harán llorar, te atraviesan el corazón.               Es que crees que no dolió?

Si es que lees esto ” Bienvenido a la soledad”


viernes, 12 de septiembre de 2008

Este vídeo me parece una obra de arte sobre la vida, ojala y les guste.


viernes, 5 de septiembre de 2008




Tarde pero ya están jajajaja, dejo las fotos del mueble terminado, ojala y les guste, la fotos no están muy buenas porque la luz en el lugar donde esta es pésima jajaja, pero ustedes chequenlo.

martes, 2 de septiembre de 2008







Este es el ultimo, ya me tiene hasta la madre este mueble jajajaja, yo creo que no haré otro en mucho tiempo, bueno solo le falta una mano mas y que seque y le tomare la foto completo para ponerla en la noche.










Ayer ya no termine los cajones, porque se fue la puta luz en mi casa jajajaja, ni modo hoy los termino, pero aproveche y me puse a tocar mi cajón peruano o flamenco como le quieran llamar, dejo unas fotos que tome. Las tome en sepia porque si no no se veía nada jajaja.

lunes, 1 de septiembre de 2008







Bueno, pues aquí estoy después de mucho tiempo como lo prometí, no se bien por donde empezar jajaja, ya que mi vida a cambiado o mas bien la he tenido que cambiar, así que poco a poco contare todo lo que ocurrió en este tiempo desaparecido de este medio, tengo muchos proyectos nuevos, y por lo mientras dejo unas fotos de un mueble que estoy terminando, son 5 secciones y cada una es de un color distinto, esta es la imagen de la sección rosa, ya termine la amarilla, la azul y la verde solo falta terminar esta y la morada, cuando lo termine le tomare foto y la mostrare aquí, espero y sea hoy, aunque es tarde tengo fe en terminar hoy jajaja.