Ahora me doy cuenta que todos somos iguales, y los que no somos iguales , somos tan diferentes que estamos ausentes.
El otro día vi al principito caminando hacia su casa, estaba muy herido, creo que es por eso que ya no sale , ya ni el teléfono atiende. ¿Serán las indicaciones del psiquiatra?, Sigue con tu vida pero nunca te alejes de el artista maldito que hay en ti. No lo culpo, a mi me paso algo parecido, me desintoxique, me olvide y desayunaba al medio día, solo tenia 5 min. de felicidad, la verdad, a veces mataría por 5 minutos mas.
¿Y que mas?
Pues nada, ya sabes lo normal de la vida.
¿Cuál vida?
Pues no se, la mía te asustaría, pero aunque me gusta también me asusta, y la verdad, tengo momentos de debilidad, muero por buscarla o llamarle, ir al cine a comer, hablar de arte, música y de mas estupideces, y olvidarme de las mañanas raras. Y miro a los otros que son como yo, mala vida (artistas) si no se suicidaron ya, es por cobardía, y he pensado que seria de mi si fuera diferente, un buen trabajo, facilidad para socializar, carencia intelectual, dinero, autos, casa, fama, mujeres, no estaría mal… pero en cambio, la herida es mortal, pero no estoy solo, de verdad!, me acompaña mi propia soledad.
...pero ahora nadie sabe lo que pasa con la gente diferente, “El arte se pudrió mucho antes del milenio”, y que pasa con los pintores, con los poetas, con los soñadores, ¡Yo te diré que pasa! Esta vida moderna los aplasta, les pasa por arriba y no le importa, los encierra con un poco de licor y droga, yo lo veo muy claro!, es inevitable, se vuelve uno decadente, en una sociedad donde solo engordamos y sufrimos por la contaminación, el calor… ¿será por la capa de ozono? O por lo estúpidos que somos?.
Gracias Andrés Calamaro, inspiración para este texto.
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